Drogas ou preconceito?

 Tenho visto esta foto do fofíssimo garotinho (hoje um rapagão) Macaulay Culkin sendo compartilhada por aí e resolvi me posicionar a respeito por ser uma coisa que está me incomodando demais.

Imagine como deve ser terrível carregar nas costas o fardo de todos imaginarem que você crescerá quase que por obrigação como um ser lindo, maravilhoso, bem sucedido e mundialmente celebrado porque a mídia assim o quis.
Esse ser humano deve estar sofrendo um complexo de inferioridade e rejeição inimagináveis... ele é um caso de Patinho Feio ao contrário: lindo bebê que nasceu cisne e se transformou num pato feioso. Sem contar toda a problemática com sua "família" que sempre o usou como empresa capitalista. Pra piorar, seu vínculo com a mídia se dá através de algum tipo de escandalo que possa ocasionar vendas de revistas, aparições na net, tv,etc
É óbvio que estas celebridades mirins e não tão mirins assim são alvos fáceis das drogas, uma válvula de escape para um futuro que deveria ser promissor e se torna o maior dos opressores.
Legal fazermos campanhas contra as drogas, mas será que a aparencia dele se deve ao uso delas mesmo? Tudo bem que encontraram maconha com ele há uns tempos atrás, mas tem muito maconheiro e álcoolatra por aí que esbanja vitalidade, gordura no corpo, pele boa... Fábio Assunção estava um cocaineiro convicto e continuou lindo, só se deram conta por causa do problema e não da aparencia.
Será possível que toda pessoa que perde peso excessivo está se drogando e caindo na sarjeta? Ou será que as nossas exigencias por beleza sejam tão grandes que não podemos perdoar o fato dele não ter alcançado as nossas expectativas de príncipe encantado? A mídia não perdoa o feio, o magro, o gordo, o branco demais, o negro e tudo aquilo que eles querem que sejamos. Por que será que ele não conseguiu encontrar seu lugar ao sol em Hollywood depois de adulto? Falta de talento? Falta de fãs? Charles Sheen, Robert Downey são exemplos de usuários de drogas que não deixaram de ser galãs. Pobre Macaulay...pobre de nós.

Eucaliptozooniando.

Ressurreição em Boa Viagem.

Naldo não queria companhia. Por isso mesmo, se mudara para a roça. O cheiro do mato, a conversa das árvores com a água do rio, o humor esquizofrênico das montanhas, se tornaram sua companhia mais próxima, mais íntima. Adorava conversar com a natureza, saboreando seu caneco de café coado à moda antiga. Adorava sentar-se na varandinha de terra batida encolhido em seu casaco de pêlo de carneiro enquanto observava por horas, o constante movimento das nuvens e do clima.

Ora chovia, ora fazia sol. Ora esquentava, ora esfriava, o que deixava o local úmido o tempo todo. E assim passavam os dias, entre o entrave das burocracias que o obrigavam a ir à cidade e a contemplação solitária de um modo de vida que poucos compreendiam.

Seu passado era urbano, cosmopolita, frenético. Nos tempos em que morava em São Paulo, sua saúde física e mental foi sofrendo as consequências de quem vive a tortura dos engarrafamentos intermináveis, da poluição, do barulho, dos bueiros entupidos, das agressões verbais de gente que como ele se tornou escrava de um sistema corrompido onde o que vale é fazer dinheiro em milésimos de segundos; em que cada segundo equivale a uma hora; onde parece que um dia é formado por quarenta e oito horas.

Até que um dia cansou. Se olhou no retrovisor do carro e percebeu que aquela busca incessante por dinheiro deveria servir a algum propósito. Não tinha mulher ou filhos ou pais idosos que dependessem de sua atenção. Sua vida social se limitava as visitas diárias aos clientes a quem vendia planos de assistência funerária. Não possuía nenhum tipo de hobby, vício ou objetivo. Nem sequer gostava do seu trabalho. Estava simplesmente respirando...

Mas isso também já era passado. Agora havia chegado o momento, estava pronto. Cinco anos de solidão e agora não havia mais como retroceder. Seu destino estava traçado.
Só reparou que estava pronto quando seu coração palpitou de emoção ao compreender que
era capaz de concretizar algo que para os códigos éticos cristãos seria uma insanidade mental. Estava pronto para deixar de ser um solitário. Estava pronto para adquirir uma companhia que jamais argumentaria qualquer coisa com ele. Alguém cujo silêncio absoluto e total frieza se encontravam num corpo inerte, morto. Um corpo vazio de vida, o qual ele banharia, beijaria, abraçaria quando assim o quisesse. Um corpo que ele ignoraria, esconderia, sem obter qualquer resposta negativa ou positiva. Um corpo que ele teria que buscar na calada da noite misteriosa e cúmplice, no pequeno cemitério de Boa Viagem.

Seu itinerário se daria sem atropelos. O cemitério local padecia da falta de habitantes. Os moradores já não enterravam mais ninguém naquele lugar. Havia se tornado um condomínio de luxo para pouco mais de cento e vinte privilegiados natais. A culpa era do terreno úmido. Mas isso não vinha ao caso agora.
Naldo já sabia a quem resgatar da claustrofobia. Havia estudado seu túmulo, observado sua foto, seus traços, seu íntimo e se apaixonou.
Em poucas horas teria em seus braços aquele esqueleto. Em poucos meses teria de volta esculpida em cera, em massa, em carne retirada de um tanque de formol gasoso, a sua Maria. Uma virgem, assim como a mãe de Jesus. E ela ressuscitaria esta noite, Sexta-feira Santa.
Mas estes pormenores ainda teriam que ser escritos. Por ora, saboreava mais um caneco de café, enquanto se perguntava o porquê das pessoas se interessarem pelos vivos, ou melhor, por aqueles que eles consideravam vivos. Vivo na verdade, é aquele que está morto, pois só ele vive na contemplação, na paz, na doação completa à mãe natureza. E ele parecia o único a saber disso, ou pelo menos, um dos únicos a ter a sanidade de compreender tal fato. Este parecia ser o recado que Jesus deixou quando morreu e ressuscitou. E logo, logo, em poucas horas, ele daria a oportunidade de um vivo considerado morto ter a atenção que qualquer ser humano carente de ar deveria ter. Seu amor e dedicação seriam irrestritos; sua vida voltaria a ter sentido. Não seria mais um vegetal.

O túnel do tempo.

Estátuas e porta jóias se estendem
em amontoados lixos no porão da História.
Raízes aprisionadas, teias de aranha;
a poeira desliza sobre os reflexos do sol
que penetram a clarabóia
e irritam a menina dos meu olhos interrogadores...
A podridão das rendas herdadas e encardidas
me despertam espirros rebeldes
que me remetem a um cheiro de argila e ataduras.
O que significam os papéis amarelados
com tintas borradas pelo môfo?
Só os fungos sobrevivem felizes
aterrorizando as bronquites genéticas
da massa que se aglomera
sem saber o quê, afinal,
busca no passado.
O ar pesado inibe os meus sonhos
de incenso e mirra.
O silêncio penetra os meus ouvidos;
os quadros e móveis exigem meu mutismo reverenciador.
Minha quase imobilidade respeitosa,
quase que como um passe ritualístico.
Penetrei num santuário.
Minhas veias pulsam tempo, tampas,
posses e passos.
O fascínio é uma esfinge.
As imagens agora são um quebra cabeça colorido.
Desço os degraus apodrecidos,
chego ao salão onde requebram
os ventres das odaliscas.
Tremem braceletes, moedas,
burburinho de vozes e gargalhadas;
sofreguidão de gargantas sedentas de cerveja, rum, vinhos...
Bandolins, cítaras, oboés e calor.
Rufam os tambores.
Não consigo ver o sultão.
Tudo acontece ao mesmo tempo!
Intrusa, perturbo sarcófagos.
Violadora de tumbas,
emerjo exaurida por um estranho
poder de Íris.
Rompi os grilhões que me separavam do passado.
Rompi o túnel que me separava do sagrado.
Fenômenos paranormais e náusea do cheiro
do tempo que já não existe mais.
Cheiro de morte. Cheiro de imortalidade.
Cruzei ataúdes, deixei para trás estátuas, portais, cânforas, baús...

Osíris me queria.
O escaravelho me amedrontava.
O Nilo se tornou mais distante
tapado por seus papiros.
Mas agora o que vejo é o tridente nas mão de Netuno!
"O mar! Quando quiserdes aprender a orar, navegai pelo mar."
Thalatta!
Me fosse dado um tapete mágico...
O viajar nunca acabaria...
Ao longe, suave e estranha canção
flutuava entre as ondas.
Invisível encantamento
dos cantos das sereias.
Ulisses me ensinou a tapar os ouvidos com cera.
O fio de Ariadne veio me transportar,
me envolver em contemplações.
Despertou Medéia.
Multidão na Acrópole,
tragédias euripidianas,
com desfecho tão atroz...


Acres odores de ervilhas cozidas e alhos tostados.
Folgozões e estátuas de deuses.
Íntima parte da assistência turbulenta
exigindo as canções.
Cantar como as Musas?
A máscara não encobre minha farsa.
E antes que me cegasse,
corri para uma alameda
que me conduziu de volta
ao meu destino, que me levou adiante.

Estou na biblioteca.
Presenciei a destruição de Pompéia.
Delirei mil e uma noites,
ri com as loucuras românticas de Dom Quixote;
me aventurei com o Barão de Münchausen;
naufraguei com Gulliver.
Yahoo! Conseguimos nos libertar dos Liliputianos...


Nada disso parecia ter fim.
não pude decifrar,
fui devorada
e me realizei.

O significado dos nomes.

Acordei. Abro os olhos sem levantar as pálpebras. Isso sempre acontece comigo. Nada que eu mesmo estranhe já que sou um sujeito peculiar. Tão peculiar que meus pais acertaram em cheio quando resolveram me chamar de Paulo sem sequer terem me visto. Talvez eles tenham achado (inconscientemente), que a energia que emana da palavra falada é tão grande, que sua qualidade inerente se torna marca registrada da pessoa a quem nomeia.

Por exemplo: Ronaldo. Significa "aquele que governa com mistério". Realmente, se pararmos para pensar, é um grande mistério que vários seres que não fazem nada além de dar umas passadas mirabolantes atrás de uma bola, tenham salários dignos de um monarca, por se chamarem Ronaldo. Outro nome: André. "Forte , viril e valente". Todo André que conheço é comedor. E se acha o rei da cocada preta na hora de dar uma porrada em alguém. Por isso acreditei por um tempo, que de tanto ouvir o meu nome dito no aumentativo, aquilo que me diferencia dos outros homens mudaria de tamanho, ou seja: passei a ser chamado de Paulão. E esta alteração deu-se naturalmente, devido ao fato d'eu crescer a olhos vistos. Todos achavam que iria me dedicar, no mínimo, ao basquete. Mas me tornei um sacerdote a serviço da palavra do Senhor, entendi seus desígnios e me conformei com minha sina - entre aspas.
Olho para o lado, agora com os olhos abertos, e vejo deitada ao meu lado um hipopótamo siberiano. Sim, porque Rute, é tão branca, que parece uma versão albina ou ártica de algum espécime raro de hipopótamo nascido de um cruzamento produzido em laboratório. Leitosa, espaçosa e volumosa...deitada assim de perfil parece uma cordilheira andina coberta de neve, e eu, sou o único alpinista suicida que já se aventurou em tentar penetrar a sua caverna cheia de mistérios que ninguém ousou descobrir.
Mas não posso ser injusto. Entre nós dois existe uma briga de foice grande. Ela, por não conseguir quem fique seduzido por suas carnes, e eu, por não conseguir seduzir ninguém com a minha linguiça, daí, que unimos forças para que em conjunto pudéssemos descobrir os prazeres da gastronomia sexual , mas tudo em vão.

Quando eu tinha mais ou menos seis anos, comecei a perceber que o meu estilingue não dava pra ser muito esticado, parecia mais uma vara de virar tripa em versão miniatura. Enquanto os meus coleguinhas exibiam os seus caralhinhos uns para os outros em competições de quem tinha o pau maior ou mais grosso, eu me sentia envergonhado de exibir o meu exemplar minúsculo e ser alvo de piadas maldosas próprias das mentes cruéis das crianças. E nem preciso dizer, que a minha auto-estima (coisa que eu nem sabia existir na época), tornou-se tão pequena quanto o meu bastão, ou melhor seria dizer, batom?

Isso mesmo, podem rir, eu faço piada de mim mesmo e falo palavrão. E sim, sou repleto de desejos sexuais dos mais bizarros e dos mais comuns também, porque nem a esses, tenho acesso direito. Por isso, mais por imposição do destino do que por vocação, resolvi sublimar e enaltecer a alma...mas continuo buscando uma solução para meu Abacílio sem arrimo.


O tamanho do meu membro tornou-se uma espécie de obsessão para mim. Ao mesmo tempo, a minha essência jocosa não me permitia sentir pena de mim mesmo, e sim, buscar respostas científicas, históricas , genéticas, e até antropológicas, para o meu pequeno grande problema. Ainda bem. O Senhor escreve certo por linhas tortas. Se eu fosse me entregar a depressão e a pressão que isso acarreta em qualquer ser humano "normal", eu já teria me suicidado, por exemplo. Mas eu sempre quedei para o bom humor. Pode ser uma forma de auto defesa,mas é o que me permite me sentir ...um homem... de verdade. Por que não fui ser "a stand up comedy man"? Porque no mundo das artes rola muito sexo, muita variação, troca de parceiros, e eu não posso me permitir tal coisa, por falta de instrumento cirúrgico e por ficar muito exposto à mídia . Já pensou se eu ficasse famoso ou se recusasse a sair com todas as gostosas globais e as fãs que estivessem ao meu encalço? Como explicar a minha "timidez"? Iam pensar que sou um viado enrustido. E isso, eu não sou. No sacerdócio, curo minhas dores e minha vida é discreta e sem grandes desafios neste sentido.

Uma mulher não deve entender o que acontece a um macho - ser visual , instintivo e competitivo por natureza, que sempre coloca a sua virilidade como prova concreta de sua existência no mundo, não ter um órgão reprodutivo grande. Sempre ouvi as mulheres dizerem que o ideal de beleza masculina, vem da clássica escultura marmórea de Davi, do mestre italiano, Michelangelo. Quando teimo em olhar para sua imagem, penso que seu pênis é pequeno, em relação à sua altura. Mas quando olho para o meu, que tenho o mesmo tamanho de Davi, não consigo entender o que aconteceu. Seria uma espécie de atrofia no DNA peniano?
Comecei minhas investigações buscando o significado dos nomes. A razão pela qual eu comecei por aí? Pensa! PAUlo. E como já disse, não sei se por uma coincidência cósmica, numerológica ou se por escolha divinal, Paulo significa, "de baixa estatura, pequeno". Esta palavra segunda, me causa arrepios... Pequeno. Pau pequeno. Sou eu. Adorei, no entanto, me tornar um menino que sempre era mais alto do que seus colegas. Isso deu margem ao Paulão. Mantra repetido centenas de vezes diariamente. Quem sabe o efeito não seria inverso? Paulão, pau grandão,ão, ão, ão,om,om,om.... que viagem. Assim, vou acabar dormindo de novo e não posso.Tenho minhas obrigações de trabalhador e cidadão.

No relógio marcam cinco e meia da manhã. Daqui à pouco tenho que levantar e me arrumar para mais uma aula na escola dominical. Tenho que acordar Rute - "plena na beleza". Este é um dos exemplos para que eu passasse a não acreditar tanto no poder das palavras. Por isso, comecei a buscar explicações em outros campos do saber também.
Estou meio sem tempo agora. Mas devo dizer, que o melhor tratamento para uma alma ferida é a aceitação; veja bem, eu não disse, acomodação. Resolvi me aceitar dando uma identidade a ele, como se fosse um ser autônomo e independente de mim, mas que necessita viver colado ao resto do meu corpo material. Seu nome é Abacílio:" sem arrimo, sem apoio". Só que agora não dá para explicar. Em poucos minutos deverei estar pronto para exercer o meu papel celibatário, assexuado, religioso, vivo - só e para Cristo. Quem sabe outro dia continuo minha saga. Obrigado Senhor, por mais um dia e por ser perfeito em sua grandeza. Amém.
-Rute?! Acorda meu pudim de tapioca. Tá na hora.

Escreva-me ou decifro-te.

Quando dei por mim já havia existido...

Retornei de um inverno sem fronteiras

onde as palavras mais insistentes

eram escrita e papel.

Devolvi o cabo de aço que me prendia

e entre o abismo do precipício

e o abismo da minha mente

as asas de Ícaro abrigaram meu corpo

feito colo de mãe.

#################

Ninho aquecido, leite na alma;

cá estou em processo emergente de escritura.

A pedra de Roseta soltou os grilhões

que prendiam os escravos na caverna de Platão.

As sombras ficaram para trás.

Leio que finjo usar a caneta tinteiro

E se não houvesse tinta?

E se não houvesse caneta?

Registros mudaram o curso da humanidade
Os signos sopram o inconsciente coletivo
E eu? escrevo só ou somente?

Transpiro pó ou semente?

Significado?

???????****ssssss@@@@@@@@@@

Voei

Eram os deuses astronautas ou escribas ?

Quem determina os ícones?

Retornarei no próximo verão...

Mais uma vez sem fronteiras

E o significado pousará

sua morada

entre a areia exposta ao sol

e a areia abaixo das águas.

Sentir? Sinta quem finge que é.

A areia existe por uma razão

E até a própria Esfinge

se submete as suas dunas implacáveis.

Cada grão é uma letra jogada no deserto

O Big bang de palavras levadas pelo vento.

E as "minhas" palavras......

Continuo a persegui-las.

Será que estão aqui?

Penélope desfazia tudo que tecia

noite após noite..após noite...após noite.

Eu? desfaço o que sobra após um dia de vento.

Lê quem se submete ao curso das charadas;

aos códigos matemáticos do tempo.

Decifra-me ou devoro-te.

Descreva-me ou sufoco-te.

Inspira-me ou acordo em outra nave

Num outono sem fronteiras

e desta vez, as asas de Ícaro não poderão me resgatar.

Woody Allen elege 'Memórias póstumas de Brás Cubas' como um de seus livros favoritos - O Globo

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